Censura a una rosa...

Daniel Gerhartz

Rosa divina que en gentil cultura

eres, con tu fragante sutileza,

magisterio purpúreo en la belleza,

enseñanza nevada a la hermosura.

Amago de la humana arquitectura,

ejemplo de la vana gentileza,

en cuyo ser unió naturaleza

la cuna alegre y triste sepultura.

¡Cuán altiva en tu pompa, presumida,

soberbia, el riesgo de morir desdeñas,

y luego desmayada y encogida

de tu caduco ser das mustias señas,

con que con docta muerte y necia vida,

viviendo engañas y muriendo enseñas!

"En que da moral censura a una rosa, y en ella a sus semejantes"

Sor Juana Inés de la Cruz

En alas del aire

Vicente Romero

Aprendo a concederme la hermosura del aire

entre lo humano.
Las páginas oscuras del secreto rosal
adelantan los labios.

Entiende amor,
que llamarán a tu puerta de muy lejos.

En alas del aire llamarán
y conjurando

esos amargos ataúdes,
silenciarán tu soledad de cáñamo dormido.
Yacerás entre malezas contrarias a la vida.
Estarás desnudo, perseguido por tus propias palabras.

Ellas,
sabrán cómo habitar la cercanía del mundo.
Alcanzarán la estirpe perdida para siempre,
asomarán los muros,
y en el contacto,
silábicas palomas dominarán los cielos consonánticos,
cautivando la espina de los rosales trágicos .

Saldrás de todo esto,
y cuando mire,

será para desearte entre mis labios:

que tengas un buen viaje,

un hermoso regreso tras tus pasos.

Y entonces,

-ya ves cómo no tiemblo-,

para amarte habrá que ir descalzando algún poema. 

Frag. de "En alas del aire"

Rosana Acquaroni

Día de lluvia

Leonid Afremov

Nunca más esta lluvia 
ni esa mancha de luz 
en el peñasco 
ni el borde 
de esa nube 
ni tu inmóvil sonrisa 
fugitiva. 
Nunca más este instante 
que ya me dice adiós 
desde tus ojos.

"Día de lluvia"

Claribel Alegría

Viajar es...

Iris Scott

Viajar es marcharse de casa,
es dejar los amigos
es intentar volar
volar conociendo otras ramas 
recorriendo caminos
es intentar cambiar.

Frag. de "Viajar"

Gabriel  García  Márquez

Mientras baja la nieve

Frits Thaulow

Ha bajado la nieve, divina criatura,
el valle a conocer .

Ha bajado la nieve, esposa de la estrella.

¡Mirémosla caer!

¡Dulce! Llega sin ruido, como los suaves seres

que recelan dañar .

Así baja la luna y así bajan los sueños.

¡Mirémosla bajar!

¡Pura! Mira tu valle cómo lo está bordando

de su ligero azahar .

Tiene unos dulces dedos, tan leves y sutiles,

que rozan sin rozar.

¡Bella! ¿No te parece que sea el don magnífico

de un alto Donador?

Detrás de las estrechas su ancho peplo de seda

desgaja sin rumor.

Déjala que en la frente te diluya su pluma

y te prenda su flor.

¡Quién sabe si no trae un mensaje a los hombres,

de parte del Señor!

"Mientras baja la nieve"

Gabriela Mistral

Casida de la mano imposible

Giovanni Boldini

Yo no quiero más que una mano, 
una mano herida, si es posible. 

Yo no quiero más que una mano, 

aunque pase mil noches sin lecho.

Sería un pálido lirio de cal,

 sería una paloma amarrada a mi corazón, 
sería el guardián que en la noche de mi tránsito 

prohibiera en absoluto la entrada a la luna.

Yo no quiero más que esa mano 

para los diarios aceites 

y la sábana blanca de mi agonía. 

Yo no quiero más que esa mano 

para tener un ala de mi muerte.

Lo demás todo pasa. 

Rubor sin nombre ya, astro perpetuo. 

Lo demás es lo otro; viento triste, 

mientras las hojas huyen en bandadas.

"Casida de la mano imposible"
Federico García Lorca

Rosa mi cuerpo es...

William Waterhouse

Estoy ahora impregnada toda yo de dulzura.

Desde que me besaste, toda yo soy amor.
Y en la vida y la muerte, en lecho y sepultura,

ya no seré otra cosa que amor, amor, amor....
En la carne y el alma, en la sombra y los huesos,

ya no tendré más nunca otro olor y sabor,
que el sabor y el perfume que he absorbido a tus besos;

me has dado una fragancia, tersa y viva, de flor.
Hasta el último átomo de mi piel es aroma,

¡oh mortal podredumbre, te he vencido tal vez!
Eres mi hermano , ¡Oh lirio! Eres mi hermana ¡oh poma!
Desde que él me besara, rosa mi cuerpo es.

"Supremo triunfo"

Juana de Ibarbourou

El sueño toca sus arpas...

Daniel Gerhartz

En el pozo de la noche

la piel se vuelve de agua,

mientras que toda la vida

gira en esferas calladas.

En el sueño de la noche

el sueño toca sus arpas.

En el pozo de la noche

la piel se vuelve de agua:

nadie escucha, nadie entiende,

sólo la vida

como piedra muy lavada.

"Nocturno"

Serafina Nuñez

Otoño

Edward Alfred Cucuel

Has entrado al otoño
me dijiste
y me sentí temblar
hoja encendida
que se aferra a su tallo
que se obstina
que es párpado amarillo
y luz de vela
danza de vida
y muerte
claridad suspendida
en el eterno instante
del presente.

"Otoño" 

Claribel Alegría

Deseo

Daniel Gerhartz

Que la vida no vaya más allá de tus brazos.

Que yo pueda caber con mi verso en tus brazos,

que tus brazos me ciñan entera y temblorosa

sin que afuera se queden ni mi sol ni mi sombra.

Que me sean tus brazos horizonte y camino,

camino breve, y único horizonte de carne;

que la vida no vaya más allá… ¡Que la muerte

se parezca a esta muerte caliente de tus brazos!…

"Deseo"

Dulce María Loynaz

Contemplación

 Leonid Afremov

Desde el balcón donde anochezco miro,

devorado por oros y por llamas

de suaves rojos, al poniente esclavo

del exacto vivir, que le sentencia

en preludio de vuelos fatigados,

al eterno escapar en lumbre y lumbre,

abriendo la mansión de la lechuza

de socrático elixir poseída,

cortejado de pinos y responsos.

Hacia donde la noche alza su trono

de profecía y rosas extasiadas

en perenne rocío, sombra en la sombra

de sus soledades.

Tomando cuerpo y liberando el alma.

"Contemplación"

Serafina Nuñez

Florecen los almendros

"Almendro en flor"
Vincent Van Gogh
1890

Florecen los almendros
en Mallorca
y no estás para verlos.

De mi balcón anoche

los vi fosforecer.

Te llamé por tu nombre,

conjuré tu fantasma,

te perfilé de pétalos caídos

y una ráfaga de aire

te rasgo.

"Florecen los almendros"

Claribel Alegría

Desencanto

Michael e Inessa Garmash

Yo quisiera quererte como antes te quería,
y sentirte, como antes, en todo consecuente,
yo quisiera decirte: te quiero todavía...
y recibirte, al fin, con ánimo sonriente.
Yo quisiera tomar tu mano con la mía,
y llevarlas fraternas, como antes, a mi frente,
guardándote a mi lado, junto a mí todo el día,
saber que estás conmigo, aunque te halles ausente.
Pero ya no es posible que esta dicha suceda,
desde que el desencanto se apoderó del alma,
y pienso que vivir así, tampoco pueda...
Porque quiero querer y mi amor se resiste,
porque quiero esperar, cuando no tengo calma,
porque quiero reír y por siempre estoy triste.


"Desencanto"
Marilina Rébora

Si nada queréis de mi...

Richard Bergh

Si nada de mí queréis,
¿por qué os acercáis a mí?
y si así me enloquecéis,
¿por qué me miráis así?
Si nada de mí queréis,
¿por qué os acercáis a mí?


Si nada intentáis decir,
¿por qué mi mano apretáis?
Del hermoso porvenir,
de la dicha en que soñáis,
si nada intentáis decir,
¿por qué mi mano apretáis?


Si queréis que aquí no esté,
¿por qué pasáis por aquí?
Sois mi afán y sois mi fe;
tiemblo al veros ¡ay de mí!
Si queréis que aquí no esté,
¿por qué pasáis por aquí?

"Canción II"

Víctor Hugo

Soy una dama que oscila...

Vicente Romero

Soy una dama que oscila

entre la Implicación

y la Distancia.

Una Curruca de los Juncos

que teje argumentos.

Cuando niña

bebí

La Leche del Materialismo.

Hoy vivo

entre las cuatro

paredes

de mi Imaginación

y hago chanzas

sobre la delgadez

de mi Espíritu.

Tengo un mundo

y también

está

en

guerra.

"Soy una dama que oscila"

               Elsa López

El pequeño mensaje que quedara en la puerta...

William Waterhouse


Se lo ha llevado el viento, esa mano de olvido,
el pequeño mensaje que quedara en la puerta;
se fue sobrevolando, como ebrio o perdido,
la rumorosa calle, en la tarde desierta.
Allá irá, todo alma de amor estremecido,
náufrago diminuto con dirección incierta,
agonizante espíritu, el que pudo haber sido
alegría del ser que lo aguardaba alerta.
Diría: "¡Te recuerdo!" o, tal vez, "¡Hasta nunca!"
"Te llevo por los días guardada en mi memoria".
O quizá: "Amor mío, me voy con el crepúsculo..."
Mas nada ha de saberse pues así queda trunca
toda posible hipótesis sobre la dulce historia,
que el papel se perdió, tan grande y tan minúsculo.


"El mesaje perdido"
Marilina Rébora