Presentimiento

Carl Vihelm Holsoe

Durante muchos días me seguiste.

En el canto del pájaro, en las sombras,

en las modulaciones del espacio:

aprendí a conocerte.

Yo sentía tu luz atravesarme

como una flecha de oro envenenada.

Te desobedecía arrepentida.

Me hablabas en secreto.

En los espejos rotos, en la tinta

azul de los cuadernos que dejabas

sobre la mesa de mi dormitorio.

Yo temblaba al mirarte, yo temblaba

como tiemblan las ramas reflejadas

en el agua movida por el viento.

Ahora que conozco tus señales,

tu piel y tus orejas, tu semblante,

no trataré de desobedecerte,

y me arrodillaré frente a tu imagen,

implacable sibila que me sigues.

"Presentimiento"

Silvina  Ocampo

Amor es...

Daniel Gerhartz

Amar la gracia delicada

del cisne azul y de la rosa rosa;

amar la luz del alba

y la de las estrellas que se abren

y la de las sonrisas que se alargan…

Amar la plenitud del árbol,

amar la música del agua

y la dulzura de la fruta

y la dulzura de las almas dulces….

Amar lo amable, no es amor:

Amor es ponerse de almohada

para el cansancio de cada día;

es ponerse de sol vivo

en el ansia de la semilla ciega

que perdió el rumbo de la luz,

aprisionada por su tierra,

vencida por su misma tierra…

Frag. de "Amor es"

Dulce María Loynaz

Esas quejas del piano...

Josef Danhauser (1840) 

A intervalos desprendidas,

sirenas adormecidas

que evoca tu blanca mano,

no esparcen al aire en vano

el melancólico son;

pues de la oculta mansión

en que mi pasión se esconde,

a cada nota responde

un eco del corazón.

     "Esas quejas del piano"

Gustavo Adolfo Bécquer

Besos

"El beso" (1907-1908 )
Gustav Klimt

Hay besos perfumados, besos tibios 
que palpitan en íntimos anhelos, 
hay besos que en los labios dejan huellas 
como un campo de sol entre dos hielos. 

"Besos"

Gabriela Mistral

Amor que llegas tarde...

Edward Alfred Cucuel

Amor que llegas tarde,

tráeme al menos la paz:

Amor de atardecer, ¿por qué extraviado

camino llegas a mi soledad?

Amor que me has buscado sin buscarte,
no sé qué vale más:

la palabra que vas a decirme

o la que yo no digo ya...

Amor... ¿No sientes frío? Soy la luna:
Tengo la muerte blanca y la verdad

lejana... -No me des tus rosas frescas;

soy grave para rosas. Dame el mar...

Amor que llegas tarde, no me viste

ayer cuando cantaba en el trigal...

Amor de mi silencio y mi cansancio,

hoy no me hagas llorar.

"La balada del amor tardío"

Dulce María Loynaz

El cisne enfermo

Marta Gottfried

Hay un cisne que muere cercado en un palacio.

Un cisne misterioso de ropaje de seda

que en vez de deslizarse en la corriente leda

se estanca fatigado de mirar el espacio.

El cisne es un enfermo que adora al dios de oro;

el sol, padre de razas, fecunda su agonía,

por eso su tristeza es una sinfonía

de flores que se entreabren en las sombras del lloro.

Tiene el pecho cruzado por un loco puñal,

gota a gota su sangre se diluye en el lago

y las aguas azules se encantarán bajo el mago

poder de los rubíes que destila su mal.

El alma de este cisne es una sensitiva...

no levantéis la voz al lado del estanque

si no queréis que el cisne con el pico se arranque

el puñal que sostiene su existencia furtiva.

Cuentan viejas leyendas que está enfermo de amor,

que el corazón enorme se le ha centuplicado

y que tiene en la entraña como El Crucificado

un dolor que cobija todo humano dolor.

Y cuentan las leyendas que es un cisne-poeta...

que la magia del ritmo le ha ungido la garganta

y canta porque sí, como el arroyo canta

la rima cristalina de su corriente inquieta.

Fragmento  de "El cisne enfermo"

Alfonsina Storni

Hospitalario y fiel en su reflejo

Michael e Inessa Garmash

Hospitalario y fiel en su reflejo

donde a ser apariencia se acostumbra

el material vivir, está el espejo

como un claro de luna en la penumbra.

Pompa le da en las noches la flotante

claridad de la lámpara, y tristeza

la rosa que en el vaso agonizante

también en él inclina la cabeza.

Si hace doble al dolor, también repite

las cosas que me son jardín del alma

y acaso espera que algún día habite

en la ilusión de su azulada calma

el Huésped que le deje reflejadas

frentes juntas y manos enlazadas.

"Hospitalario y fiel en su reflejo"

Enrique Banchs

Jaula de pájaros

"Jaula de pájaros"
Frederick Carl Frieseke

Pajarillos de jaula me van pareciendo a mí misma mis sueños.
Si los suelto, perecen o regresan. Y es que el grano y el cielo
hay que ganarlos; pero el grano es demasiado pequeño y el
cielo es demasiado grande..., y las alas, como los pies, también
se cansan.

"Poema CII"

Dulce María Loynaz

Promesa a las estrellas

"Noche estrellada" (1889)
Vincent Van Gogh

Ojitos de las estrellas

abiertos en un oscuro 

terciopelo: de lo alto, 

¿me veis puro? 

Ojitos de las estrellas, 

prendidos en el sereno 

cielo, decid: desde arriba, 

¿me veis bueno? 

Ojitos de las estrellas, 

de pestañitas inquietas, 

¿por qué sois azules, rojos 

y violetas? 

Ojitos de la pupila 

curiosa y trasnochadora, 

¿por qué os borra con sus rosas 

la aurora? 

Ojitos, salpicaduras 

de lágrimas o rocío, 

cuando tembláis allá arriba, 

¿es de frío? 

Ojitos de las estrellas, 

fijo en una y otra os juro 

que me habéis de mirar siempre, 

siempre puro.

"Promesa a las estrellas"

Gabriela Mistral

En el fondo forestal del día

Vincent Van Gogh

El acto simple de la araña que teje una estrella 

en la penumbra, 
el paso elástico del gato hacia la mariposa, 

la mano que resbala por la espalda tibia del caballo, 

el olor sideral de la flor del café, 

el sabor azul de la vainilla, 

me detienen en el fondo del día. 

Hay un resplandor cóncavo de helechos, 

una resonancia de insectos, 

una presencia cambiante del agua en los rincones pétreos. 

Reconozco aquí mi edad hecha de sonidos silvestres, 

de lumbre de orquídea, 

de cálido espacio forestal, 

donde el pájaro carpintero hace sonar el tiempo. 

Aquí el atardecer inventa una roja pedrería, 

una constelación de luciérnagas, 

una caída de hojas lúcidas hacia los sentidos, 

hacia el fondo del día, 

donde se encantan mis huesos agrestes.

"En el fondo forestal del día"

Vicente Gerbasi

Amor...

Michael e Inessa Garmash

Amor…

única llama que me queda de Dios

en el sendero cierto de lo incierto.

Aquí,

desesperada,

me contemplo la vida en un hueco del tiempo.

Entrecortando pasa el sendero de luz

que esperancé de sueño.

¡Oh mañanas azules que se quedaron muertas,

volando en el espacio!

¡Oh anudada caricia que amaneces dispersa,

cuando despierta el cuerpo!

¡Oh querer desterrarme de mis pasos turbados…!

¡Multiplican en ecos!

Aquí, junto al continuo gravitar de la nada,

¡cómo asaltan mi espíritu los silencios más yermos!

Mi esperanza es un viaje flotando entre sí misma…

Es una sombra vaga sin ancla y sin regreso.

Mis espigas no quieren germinar al futuro.

¡Oh el peso del ambiente!

¡Oh el peso del destierro!

¡Amor…!

Hasta la leve ronda de tu voz perturbada,

me partió la ola blanca que quedaba en mi pecho.

"Amor" 

Julia de Burgos

Alba de mi silencio

Daniel Gerhartz

En ti me he silenciado... 
El corazón del mundo 

está en tus ojos, que se vuelan 

mirándome. 

No quiero levantarme de tu frente fecunda 

en donde acuesto el sueño de seguirme en tu alma. 

Casi me siento niña de amor que llega hasta los pájaros. 

Me voy muriendo en mis años de angustia 

para quedar en ti 

como corola recién en brote al sol... 

No hay una sola brisa que no sepa mi sombra 

ni camino que no alargue mi canción hasta el cielo. 

¡Canción silenciada de plenitud! 

En ti me he silenciado... 

La hora más sencilla para amarte es ésta 

en que voy por la vida dolida del alba.

"Alba de mi silencio"
Julia de Burgos

Ha averiguado el nombre que le ha correspondido

Edward Alfred Cucuel

Ha averiguado el nombre que le ha correspondido
y se define ausente, exiliada del sueño,
emigrante, perpleja, desgajada,
sin billete de vuelta.

Se declara sin fuerzas

y pide con vergüenza un poco de ternura.

Que le devuelvan, por favor, el mar.

"Ha averiguado el nombre que le ha correspondido"
Elsa López

Soy una dama insomne

John Singer Sargent

Soy una dama Insomne 
que trajina sin pausa.
Una estructura compleja

que colapsa los sábados.
En la vigilia hago planes. 
Trabajo 

con la 

imaginación.
Le temo al Deterioro.
La Realidad me abruma.
El hábito del indolente 

es mi castigo.
Soy 

la que 

por las noches

come 

ansias.

"Soy una dama insomne"

Graciela Cros

Te he querido, tu bien lo sabes.

Daniel Gerhartz

Te he querido, tu bien lo sabes.

Te he querido y te quiero

a pesar de ese hilo de luto que me hilvana

al filo de la tarde.

Y tengo miedo.

De la lluvia, del pájaro de nubes,

del silencio que llevo conmigo a todas partes.

Tengo miedo a la noche,

a quedarme encerrada entre alambres del sueño,

a la palabra olvido

y a tus brazos en forma de barrotes dorados.

Miedo a recorrer la casa y saberla vacía,

o a quererte, de nuevo, mucho mejor que antes.

No me abandones en esta larga ausencia.

Recuerda lo que he sido para ti otros inviernos:

el tiempo de querernos indefinidamente,

el mar,

los barcos que llegaban sin muertos a la orilla,

el ruido de las olas al fondo de la casa.

Y el viento,

recuerda el viento, amor, doblando las esquinas.

"Te he querido, tu bien lo sabes"

Elsa López

Por ellos no pasaste. Bien se advierte...

Leonid Afremov

Por ellos no pasaste. Bien se advierte

que están secos, con sólo la sonrisa.

Van de una cosa a otra tan deprisa

que el agua de la vida se les vierte.
Van de acá para allá sin conocerte,

gastados por el soplo de otra brisa,

pero nunca sabrán de la precisa

hora en que el mundo en fuego se convierte.
Míralos: desatentos, desalados,

desparramados, secos, sin saberte,
más solos que la luna y ateridos.
No supieron ganar y están ganados,

no supieron mirar y están sin verte...
¡Qué pocos son, amor, los elegidos!

"Por ellos no pasaste. Bien se advierte..."

Pilar Paz Pasmar

Los domingos no llueve...

Carl Vihelm Holsoe

Los domingos no llueve.

Me quedo como muerta detrás de los balcones
y espero de la tarde cualquier cosa distinta.

Pero no llegas nunca.

Te olvidas de mi pelo

y del vuelo ligero que emprende al contemplarte.

Mis costas se te pierden

y te olvidas del sur y de mi boca.

Te olvidas de la lumbre,

de la flor siempreviva

y del mar con naranjas.

Te olvidas de que existo

y que quizás te ame mejor que ningún día.

"Los domingos no llueve"

Elsa López

Desprendimiento

"Noche estrellada sobre el Ródano"
(1888)
Vincent Van Gogh

Dulzura de sentirse cada vez más lejano.

Más lejano y más vago…

sin saber si es porque las cosas se van yendo

o es uno el que se va.

Dulzura del olvido como un rocío leve cayendo en la tiniebla…

dulzura de sentirse limpio de toda cosa.

Dulzura de elevarse y ser como la estrella inaccesible y alta,

alumbrando en silencio…

en silencio,

¡Dios mío!…

De mi pena dormida

Daniel Gerhartz

Con los ojos cerrados

amplia de voces íntimas

me detengo en el siglo de mi pena dormida.

La contemplo en su sueño…

duerme su noche triste

despegada del suelo donde arranca mi vida.

Ya no turba la mansa carrera de mi alma

ni me sube hasta el rostro el dolor de pupilas.

Encerrada en su forma,

ya no proyecta el filo sensible de sus dedos

tumbándome alegrías,

en la armonía perfecta de mi canción erguida.

Ya no me parte el tiempo…

duerme su noche triste

desde que tú te anclaste en la luz de mis rimas.

Recuerdo que las horas se rodaban en blanco

sobre mi pena viva,

cuando corría tu sombra por entre extrañas sombras,

adueñado de risas.

Mi emoción esperaba…

Pero tuve momentos de locura suicida.

Un agitado viento de esperanza

parece que me anuncia tu regreso.

Entre el fuego de luna que me invade

alejando crepúsculos te siento.

Estás aquí. Conmigo.

Por mi sueño.

¡A dormir se van ahora mis lágrimas

por donde tú cruzaste entre mi verso!

"De mi pena dormida"

Julia de Burgos

Verano

"Verano"  Giuseppe Arcimboldo (1570)

Quien mejor ejemplifica la afición manierista por el capricho y la irracionalidad es el milanés  Giuseppe Arcimboldo, que paso buena parte de su carrera de pintor en la refinada corte de Rodolfo II en Praga y contribuyó, como tantos representantes itálicos del estilo, a su difusión al otro lado de los Alpes. Valiéndose de flores y frutas, raíces o troncos carcomidos, cacharros de cocina o útiles mecánicos, construyó sus sorprendentes bodegones antropomorfos en un desafío de irracionalidad y desmesura.